¡oro!

Franky cerró la puerta de un golpe tras de si y se apoyó en ella para evitar sorpresas. Se quitó el borsalino y se secó los goterones de sudor que perlaban su frente con el pañuelo del bolsillo superior de su americana, aquel que había tardado tanto en doblar adecuadamente.

Refugiarse en aquel cuarto de escobas fue casi un acto reflejo, pues la ceguera momentánea del gran hermano de ojos felices que organizaba los juegos estaba garantizada durante esa media hora.

Resopló. Su parte estaba hecha. Confiaba en que cada uno de los actores de aquella comedia cumpliera con la suya. Ahora con los sobres todo era más fácil. Recordaba cómo, en el tiempo de los maletines, todo era mucho más obvio y reprobable a ojos de los no iniciados. En un sobre cabían suficientes billetes grandes para alterar la historia, y eso era lo que él acababa de hacer. Ni el suyo ni el de los hombres de gris que arbitraban iba a figurar en ninguna enciclopedia, ni siquiera en la wikipedia, pero eran los verdaderos artífices. Gracias a ellos y a sus "gestiones" deportivo-comerciales, la selección olímpica norteamericana de baloncesto había ganado el oro olímpico antes incluso de comenzar el partido.